A mi gente por estar (la incendiaria por excelencia,
el león niño que sueña con ser pescador cuando sea grande,
mis cómplices del subsuelo,
mi familia por adopción)
aunque conocer no sirva para un carajo
además de eso, lo único que me importa
es la literatura
aunque me haya arruinado la vida
las lámparas, los libreros, los dvds, la tele,
la cafetera, el color fuscia del baño, la altura de mi cuarto,
el comedor negro que hace juego con la sala, la cama matrimonial,
la cortina de baño, las toallas rojas,
el piso entero
podría inundar
o quemar
lo mismo me da
y no cambiaría mi grado de insatisfacción
tampoco me haría menos -ni más- feliz
no, una lámpara no es importante
una casa de artistas -?- no es tal
la "plusvalía" -marx me perdone- no se cocina en la estufa ni se guarda en el refrigerador
ni huele a café recién preparado
la "calidad de vida", artistas en casa de artistas, está en la soledad
la gente, pues, sirve para ser observada como ratas de laboratorio,
mi gente no necesita tener una función
ellos me ayudan a quemar la casa
***
Una caja de cerillos
ResponderEliminary garrafones con gasolina
antes de dormir
o bien
tú entre una tormeta de platos
yo te tomo
tú me tomas
nosotros NOS tomamos
Te quiero mucho***